När Den Lilla Skiten Är Din

Nu, mina öron är finstämt för att veta mina barn", ropar överallt. Jag är en levande, andning, gång-ammande richterskalan som kan spåra hastigheten på en låg stöna eller en hög gnälla var som helst, när som helst. Jag misslyckades med algebra 2, och visste inte ens om att ta tandsten, men tro mig, som en mor, jag vet hur jag ska koppla in den tystnader mellan skrik till att en matematisk algoritm som skiljer mellan "dude, skär drama," och "holy shit, vad är det för nummer till 911?"

Och oooh hur trångsynta jag är när jag sitter på en sten bänk med min is kaffe och tänker för mig själv med absolut visshet "ja, tack gode Gud att det inte var mitt barn."

Men den var.

"Mommyyyyyy!" ett skrik tårar genom lekplats, högre än den vanliga rop av skrikande barn när de flyger genom luften på plast gungor och svisch ner den stora röda bilden, och tillräckligt högt för att göra alla mammor höja våra huvuden i neurotiska unison som zebror vid ett vattenhål.

Men även om jag ser uppåt, jag är inte riktigt som flippade ut. Nu, mina öron är finstämt för att veta mina barn", ropar överallt. Jag är en levande, andning, gång-ammande richterskalan som kan spåra hastigheten på en låg stöna eller en hög gnälla var som helst, när som helst. Jag misslyckades med algebra 2, och visste inte ens om att ta tandsten, men tro mig, som en mor, jag vet hur jag ska koppla in den tystnader mellan skrik till att en matematisk algoritm som skiljer mellan "dude, skär drama," och "holy shit, vad är det för nummer till 911?"

Och oooh hur trångsynta jag är när jag sitter på en sten bänk med min is kaffe och tänker för mig själv med absolut visshet "ja, tack gode Gud att det inte var min kid."

Men den var.

För även om det inte är min beamish pojke rosa kinder och ylande på botten av den stora röda bilden, han är anledningen till detta andra barn gråter.

"Nej! Jag ger det inte tillbaka!" min son skriker, när han grep en Thomas Tank Motorn som sooooooo inte tillhör honom.

"Men det är min!" den andra pojken suckar när han sträcker sig efter (hans!) Thomas.

"Nej. Jag vill ha det!"

Och gissa vad jag vill? Jag vill strypa min son.

Även i den uppsjö av allt, inser jag att detta är en av dem (gag) "läraktig ögonblick" där jag ska gå långsamt och målmedvetet med att min son, gå ner på marken så att vi är öga-för-öga, och tala lugnande och icke-dömande toner.

Där en idealisk mor skulle säga "Söt Pojke, det ser ut som du känner dig en hel del ilska just nu."

Där en idealisk mor skulle säga "Söt Pojke, Thomas inte tillhör dig, och denna lilla pojke skulle vilja ha honom tillbaka."

Där en idealisk mor skulle säga "Söt Pojke, vad kan vi göra istället för att skrika?"

Ja, jo, den här mamman skriker en röst stora och djupa, ett skrik som börjar någonstans i tarmen och skallror sladdar i hennes hals, ett skrik som nästan tårar hennes tonsiller bort.

"Dude, det är inte ditt tåg. Ge det tillbaka. Nu!"

Gissa vad som händer. Min son börjar skrika också.

Det har varit en mycket lång dag. Helvete, det har varit en mycket lång 3 ½ år, och jag är bortom förskräckt att min söta pojke — den söta pojke som tycker om mig för att sjunga Elton johns Tiny Dancer till honom när vi går till förskolan, den söta pojken som tårar hans smörgås i hälften och ger sin vän en bit, den söta pojken som sover kura ihop sig hans Prinsessan Tiana doll — är anledningen till att den här killen gråter.

Under tiden de andra barnen mamma är nu på bilden, hennes armar lindade runt hennes gråtande barn, medan hon är skewering min son med hennes blick. Kan inte säga att jag klandrar henne. Jag har varit där: Förra året, jag ville klippa den lilla flickan som tog min son Prinsessan Tiana doll och fick honom att gråta. När jag tittade på mina barns ansikte skrynklas, och hans ögon lyser som river stenar, mina klor kom ut med en morrning från en låg och central plats utanför tarmen, och jag ville ta tag i att docka av flickans smutsiga små händer och slog henne upp huvudet med den, klappa klappa klappa — innan du återställer den till sin rättmätiga plats i min sons armar.

Och jag ska berätta något slags fult och lite läskigt: jag skulle hellre få alla mor lion på någons röv än att vara den mamma vars barn orsakat en annan smärta.

För vad gör jag? Jag kan ha en allvarlig dragkamp med min (freakishly stark) 3 ½ år gammal och skrika "ge mig det förbannade tåget just nu i denna minut", men då är jag som mamma i parken skriker på hennes barn, och alla tänker på sig själva "Brud kan inte ens kontrollera sig själv. Inte undra på att hennes barn agerar som en liten skit." Eller efter brottning Thomas från min sons död grepp, jag kan få honom att säga att han är ledsen för att den andra ungen, men låt oss vara verkligt: hela "jag är ledsen" är bara en akt för den andra morsan, eftersom det enda min son kommer att vara "ledsen" om är det faktum att han inte kan hålla det förbannade tåget.

Eller, kan jag påminna min son den dagen förra året när någon gjorde honom att känna sig ledsen: "kommer du ihåg hur ledsen du var när någon tog din Prinsessan Tiana doll? Vill du se hur detta barn gråter nu?" och be att dessa ord kommer att vårda denna kärna av empati som jag vet är begravda under humör och tårar.

Så det är det. Den "läraktig ögonblick", som skiner igenom drägg en mycket lång dag — inte bara för min son, men för mig.

Eftersom karma är en 3 ½ år gammal med en Thomas Tank Motorn, och nu när jag vet att min son är fullt kapabel att agera som en lite skit på lekplatsen, och nu när jag vet hur ruttet det känns att se det hända, jag hoppas att jag kommer att vara lättare på nästa lilla skit som oundvikligen har ont i min sons känslor.

ADVERT

Dela med vänner
Tidigare artikel
Nästa artikel

Lägg till din kommentar