Livet speglar sig I En Moders Händer

Nyligen såg jag en bild av min mormors händer i en familj foto album. De var slitna från år av användning, brun och rynkig. Knogen på hennes ringfinger verkade större än hennes ring och jag undrade hur många år hon hade burit henne emerald bara för att det inte går att glida bort det. Även i foto, bara att se former av hennes fingrar och rosa veck i sina handflator, jag kunde känna hennes värme och höra hennes vilda skratt. Tårarna sved i hörnen av ögonen när jag skickade upp en liten bön för hennes ande att vila i frid.

Och då började jag undra om mina egna händer. Tittar man noga på dem, kunde jag se ett antal milstolpar och minnen strömma över mitt sinne.

Mina händer var den första att röra mina barn. Handskar läkare hjälpte min man och mig att nå ut och förstå vårt första barn. Jag höll hans liten ram som ligger nära mitt nakna bröst som jag grät och skrattade. Vi sjöng en mjuk och efterlängtade tonerna av glad födelsedag så hans röst ropade ut för första gången.

Mina händer har rört febrig huvuden, borsta undan luggen och tårar för att se hur sjuk mina små var. De gripas på kinder att känna värmen av influensa som arbetar sin väg genom mina barn " organ. Att hålla dem nära mitt bröst, mina händer skulle gnugga ryggen och hålla sina huvuden medan jag sjöng dem tillbaka för att sova.

Mina händer har slitna blåsor från det arbete som krävs för att höja starka barn. Från kratta gården för att skura golv, dra ogräs i trädgården för att byta däck, mina händer rör sig genom våra liv på att fixa och städa så att mina barn har komfort och säkerhet.

Och ibland mina händer har knutna till frustrerade nävar i mitten av argument med mina barn som de trycker gränser och testa min mark, blåser varm luft och viskar räkna till 10 för att svalka min jetplan medan ett barn som kastar en episk utbrott i det offentliga, eller att jag när mitt andra barn tog en sax och gav sin bror en frisyr.

Mina händer har rört sig i rädsla, medan mina fötter tempo den gröna linoleumgolv på ett sjukhus, stanken av desinfektionsmedel och ljudet av TV chatter fyller mina öron medan jag väntade i en konstant nära-panik staten att ta reda på när min bebis skulle komma ut av kirurgi.

Mina händer har varit halt från svett efter att ha kört runt gården jagar mina barn och att falla över i anfall av skratt i högar av löv, mina sidor brinnande och min andedräkt kort medan jag ser på mina barn och tänker, "de växer för fort."

Och mina händer är spända tillräckligt för att avslöja vita knogar när jag tvingar mig själv att stå tillbaka och låta mina barn experimentera med oberoende. Se deras skrapade knän och feta läppar från att försöka sträcka sitt kanske i detta stora nya värld, det är allt jag kan göra för att inte kväva dem med mitt behov av att skydda dem.

Som mina barn växa längre bort från mig och min roll som mor för dem morfar långsamt mot en rådgivare och mindre av en håla mamma Jag kan känna mitt hjärta svullnad med min stolthet och mina händer börjar visa tecken på slitage — precis som min mamma och min mormor.

En dag kommer jag att titta ner och inte känna igen mina händer. De kommer vara brun och rynkig och mina ringar kanske inte passar in — eller någonsin kommer att komma ut — och i dessa veck och ojämnheter kommer att finnas en lång och utsökt historia av kärlek som bara en mor vet.

ADVERT

Dela med vänner
Tidigare artikel
Nästa artikel

Lägg till din kommentar