En Magisk Resa Från Generation Till Generation

Jag träffade min man mor-och farföräldrar när jag var 19. När vi lämnat deras 100-åriga farm house, Morfar John gick över till en låda i köket, grävde runt lite och tog sedan ut något och lägger det i min hand.

Han sade, "Travel safe." Han klappade min hand och hans blå ögon twinkled på mig, spricker med den Irländska charm som bara en man som var född på St. Patrick ' s day kan ha.

Jag tittade ner på den lilla intetsägande rock som han hade lämnat mig och märkte hål som gick hela vägen genom den. Jag nickade mot honom som om jag visste precis vad rock innebar, men på den tiden, det gjorde jag inte. Inte riktigt.

Sexton åren går. Två sjuksköterskor hjälper mig när jag står för första gången efter förlossningen för att min dotter. Jag är så sliten ut och vinglig som en ny hingst. En sjuksköterska börjar att städa upp mitt lakan när något svårt faller ned på golvet och hon böjer sig över för att plocka upp det.

"Är det här din?"

Vad hon har plockat upp är fyra intetsägande stenar med ett band som sträcker sig rakt igenom deras intetsägande magar. Det ser sliten och konstig och kanske lite ohygieniskt.

Jag håller min hand ut ivrigt, "Ja!" Jag säger, "den är min!"

Hon ser på det, och mig, lite nyfiket. Då jag tänker på hur upptagen hon nog och bestämmer dig för att försöka förklara vad stenarna betyder för mig är ett mycket längre samtal än hon har tid för. Så jag behöver inte säga något, och jag stoppa stenar bort.

Du ser, på den dagen, att Morfar John gav mig som en klippa, min man förklarade för mig att de stenar representerar en gammal Irländsk symbol för att säkerställa en säker resa. Detta var en symbol som hans farfar och hans familj trodde på. Jag tror inte att jag har rest någonstans utan en sedan. Därför kunde jag inte tänka mig att ha min dotter att gå på den första stora resa i hennes liv utan att minst en magisk rock.

Så när min far-i-lag som sänds fyra av dem till mig innan Nora föddes, tog jag med dem till sjukhuset och hängde på dem hela tiden. Och jag menar, hela tid—genom att pressa på värkarna och sting av nålar och trycka och svettas och gråter och utbyggnaden av stolthet över den fantastiska varelse som helt plötsligt...det. Som magi.

Min mans mor-och farföräldrar som nyligen gått bort—åtta dagars mellanrum. Och mer fantastiska är att de också var födda åtta dagars mellanrum. De gick på planet för exakt samma antal dagar. För 73 år, de älskade, upp och hade två pojkar, och förlorade en pojke. De är också blev mina mor-och farföräldrar också.

Under veckan efter Morfar John gick bort, Farmor Bernita började tala om den son som de hade förlorat. Hon hade aldrig återhämtat sig efter hans död, och hon sa aldrig sitt namn. Så småningom, hon gled in i den ibland tröstande värld av demens. Jag klandrar inte henne.

Jag kan bara föreställa mig Farmor Bernita på den åttonde dagen, avsiktligt, målmedvetet efter år i en dimma av demens, glider en liten intetsägande rock i hennes ficka, ligga ner, och tänka att den sista droppen av magi glider rakt genom centrum av sten, att se till att hennes sista resa skulle vara säker.

Det här inlägget publicerades ursprungligen på Mamalode .

ADVERT

Lägg till din kommentar