Hitta Söta Drömmar För Sandwich Generation

Det är andra natten av min mans bi-weekly affärsresa. Den andra natten är oändligt mycket svårare än den första. Då, min entusiasm för solo föräldraskap är sedan länge borta, min reserver för mina barn är oändlig system för att förlänga läggdags har försvunnit, och mitt löfte att inte skrika på dem krossas innan tallrikar rensas.

Min 5-åriga dotter i sin barmhärtighet har fallit sova i hennes brors rum, så jag har bara att överleva min 3-åriga son att göra det till det utlovade landet: ett par minuter av fri tid innan den kollapsar, spread eagle, i mitten av min säng. Jag låtsas sova, hoppas att föregå med gott exempel kommer att uppmuntra honom att kapitulera. Varje gång jag höjer mina ögonlock, men han är wild-eyed, gungade hans Spider-Man-action figur mot väggen, försöker men misslyckas med att fånga det på vägen ner. Han är lika fast som en schimpans på ett Red Bull dropp men ändå glad, skrattar sportsligt varje gång Spider-Man landar på hans ansikte.

Jag suckar och lägger min hand på hans mage. "Låt oss försöka sova, kompis."

"Okej, Mamma", säger han, för att pressa hans ögon med en uppriktig ansträngning. Det berör min utmattad hjärtat att veta att han vill behaga mig.

När dunkande börjar igen, jag behöver inte öppna mina ögon för att veta att han är att spela catch med Spider-Man-igen.

Mer suckar. Det är inte hans fel—hans förskola upprätthåller en vila, och han somnar varje dag. Det är bane av många föräldrar existens: När ditt barn som inte längre behöver en tupplur fortfarande får en, och sedan inte kan somna förrän 10 på kvällen.

Jag drar ut min telefon. Jag ska sms: a min man något i stil med, "Hjälp mig! Fortfarande arbetar på läggdags. Aarrrrggghhh!!!!!" Min man kunde samla alla de texter jag har skickat honom på andra nätter av hans affärsresor och de skulle grovt räknat har det här formatet: att Hjälpa mig. Jag är döende. Du gör läggdags för de kommande sju nätterna.

Som jag skriver ut "hjälp" i alla mössor, en text som dyker upp. Buzz skrämmer mig. När jag ser att det är från min pappa, skrämma morfar in low-grade panik. Min pappa har bara texted mig ur det blå på tre tillfällen, och var och en som berörs av den extrema Chicago vinter väder. En femte generationens Texan, min pappa följer vädret som en science fiction såpopera. "Ser ganska kylig upp det. Det är väl digger kallt här i Dallas. 32 grader och vinden blåser det runt 20 km / h. Jag vet inte hur du gör det," han kommer säga.

Men det är Kanske—det är inget meteorologically intressant som händer i Chicago och Texas. Min panik ökningar när jag läser hans budskap: "Ring mig när du kan."

Någon dog. De måste ha. Mina tankar rullar genom alla våra äldre släktingar, försöker påminna hälsa på min Farbror Gerry, min pappas kusin, "Junior" (som är 86) och alla min Farbror Buggs barn.

"Mamma kommer strax tillbaka." Jag lämnar min son med en quizzical titta på hans ansikte—jag har aldrig upp och lämnade honom hastigt som denna. Han kan inte avgöra om något spännande eller skrämmande som händer och sker.

Jag ringer mina föräldrars nummer medan uppför trapporna till mitt sovrum. Vid tiden för min pappa svar, jag kippar efter andan. Cardio plus panik lika allvarligt ansträngd andning.

"Pappa, jag fick ditt meddelande. Vad är det?" Undertext: Du skrämmer mig, så berätta för mig vad som händer innan min son börjar gnälla för mig och jag måste gå tillbaka ner till honom.

"Allt kommer att bli OK. Min lever...biopsi...hepatit...vi ville att du skulle veta."

Jag frågar vad jag tycker är rätt frågor som: "Hur mår du? Vad behöver du? Hur kan jag hjälpa?" När Mamma blir på telefonen, jag är modigare. "Är detta relaterat till alkoholism?" Jag måste fråga, även om min pappa har varit nykter i över 38 år. Alla vet att alkohol ruiner lever.

"Jag tror att Pappa frågade och de sa nej. Inte du, Paul?"

"Ja, jag frågade om det och om det inte var relaterade till Agent Orange i Vietnam. De sa att det inte var släkt."

Vi har aldrig varit mer i linje, tre av oss. Vi kurade upp, undrar samma saker, ställer samma frågor, funderar på att skylla på samma saker. Som gjorde denna sak till Pappa? Som förstört hans lever? Det finns inga svar, men det är den moderna medicinen, och en regim av steroider som kommer att kontrollera symtomen.

"Han kommer att ta dem för resten av sitt liv," Mamma säger.

Resten av sitt liv? Min Gud, den bördan. Det är som diabetes, men utan nålar. Det är tragiskt, eftersom det i mitt sinne, min pappa är fortfarande 40 år gammal. Han har mer än halva sitt liv kvar att leva, och jag känner sorg som han kommer att ha för att bära runt på en pillerdosa vart han än går—när han besöker mig när min bror tar med honom till Spanien i sommar, när han reser till College Station för att se sin älskade Aggies spela. Tänk om han glömmer? Vad händer om han går ut medan han är utomlands?

"Mama! Maaaaaaaamaaaaaaa!" Min sons skrik, vrål upp för trapporna så högt att min mamma hör dem.

"Är dina barn fortfarande vaken?", frågar hon.

"Fråga inte."

"Du borde gå till honom. Vi är bra här. Ring oss över helgen."

Jag vill gråta, men jag tror inte att det kommer att vara lugnande för min son. Det är 9:45 p.m. Om jag bara kan få honom att sova, så att jag kan komma på Mayo Clinic webbplats och börja Googla min pappas sjukdom. Kunskap är makt, men det får vänta tills jag min 3 år gamla dukar under för natten.

Jag lägger mig ner bredvid min son, vars kropp är varm och vital.

"Kan jag kliar din rygg?" Jag ber, att veta att om han är på hans mage och han kommer inte att kunna kasta något på väggen. Jag känner hans galopperande hjärtslag genom baksidan av hans Spider-Man-pyjamas.

Han nickar och vänder över.

Jag tycker om min pappa lever och alla har det varit genom: halas igenom Vietnam, betade av alkoholism, rehabiliteras genom årtionden av nykterhet, normalt slitage. Jag försöker komma ihåg allt jag vet om levern från det första året på biologi när vi dissekerade grodor. Det var lober, eller hur? Du kan inte leva utan en lever. Mickey Mantle, baseball bra, hade en levertransplantation och människor i Dallas var upprörd över att hans athletic kändis som tillförsäkras honom en topposition på transplantation listan. Han dog några år senare.

Jag tror att om livstid av p-piller som min pappa står inför. Sedan har jag en uppenbarelse: Min pappa är inte 40. Jag är. Min pappa är faktiskt 70, så "resten av sitt liv" är inte en 40 - eller 50-års proposition.

Nu, jag är ledsen att resten av sitt liv är inte alls lika länge som jag rutinmässigt antar att det kommer att bli.

Min son ryser, och hans ögonlock fladdrar. Han är nästan på att somna. Jag håller min hand på hans rygg så han vet att jag är det. Med min andra hand, jag bläddra igenom posterna i min Google-sökning. Jag klickar på Mayo Clinic plats och höll andan när jag läste inlägget. "Inte livshotande. Kontrolleras med medicinering."

Min andning stabiliserar. Så inte min son. Vi ge upp för att sova.

ADVERT

Dela med vänner
Tidigare artikel
Nästa artikel

Lägg till din kommentar