Jag Gillar inte 8-Åriga Pojkar

Jag gillar inte 8-åriga pojkar. Detta är inte en uppenbarelse. Jag tyckte inte att den 7-åriga pojkar mycket heller, så det går bara att räkna som 8-åringar skulle vara mer av samma men större.

Men detta? DETTA?! Usch.

Sen varje sommar eftermiddag, min man kommer hem från jobbet och jag är svindlande runt mellan diskbänken och kylskåpet med hungriga Twilight ögon, muttrade, "Är det klockan fem ännu? Klockan fem?" eftersom Mamma behöver en drink.

Det är svårt att beskriva vad själva grejen är att han gör det som driver mig så bonkers. Han retar sin syster. Han säger elaka saker under tiden ut. När hans bror att leka med sina leksaker, han slår honom i solar plexus och skrattar lite. Han gnäller att spela Monopol eller baseball på gården, men även när jag följa (och jag ganska mycket hatar baseball endast något mindre än jag hatar Monopol), han är fortfarande en idiot.

Han vill sluta när han är bakom, glåpord när han är framåt.

I kväll när vi läste, han rullade bort från mig, pyssla med kanten av sin filt.

"Är du även betala uppmärksamhet?" Frågade jag. Läsning på natten, bara honom och mig, har varit en av de traditioner jag har hållit på, något vi har njöt.

Han rullade mot mig, slet en absurt hög fart och då flaxade filt i mitt ansikte.

Och det stank. Som vuxit upp, jag-bara-åt-jalapeño-poppers-och-drack-en-pitcher-of-stank öl.

"Allvar?" Jag sade.

Och sedan min man gick in för att säga god natt.

"Jösses. Det luktar monster pruttar i här!" Han skrattade, och min son viftade på filten och rullade iväg igen, hysterisk.

För några veckor sedan i biblioteket sprang jag till en kvinna som jag vagt mindes. Hon var där med sin 8-åriga son. Han har blont hår, blå ögon vacker på det sätt som antingen riktigt bra pojke eller riktigt ond pojke i en skräckfilm.

"Hur är sommar?" frågade hon.

"Tja, du vet, det har pågått i två veckor för oss, såååå..." jag rullade mina ögon.

"Åh min gud," svarade hon. "Vi har precis börjat igår. Och det är..." Hon tittade på sin son som han körde fingrarna nonchalant längs videoklipp, en blick tillbaka på henne med kalla, reproving ögon. "Det är svårt", avslutade hon i en viskning. Jag svär att det nästan såg ut som om hon fruktade för sitt liv.

"Mine är en total smärta i röven", svarade jag.

"Min vän texted mig igår och sa att hon redan hade grät! Jag textade tillbaka henne och berättade för henne att jag hade redan gråtit två GÅNGER!" har hon berättat.

"Tacka gud för att skicka sms och flickvänner."

Vi båda nickade.

Ibland vet jag inte om att bara använda tuff kärlek, säg till honom att han är en sådan smärta som jag inte vill vara i närheten av honom. Jag har varit kända för att säga, "jag vill inte att du leker med mina barn eftersom du är en rutten översittare." Och han är en av mina barn också. Men hans snarkiness är gift.

Då får jag tänka att min snarkiness är gift. Som jag kanske ska använda den terapi de föreslår för vilda tonåringar, där du bara sitta och hålla dem hela dagen lång? Och du gör allt för dem tills de vet att de är älskade? Gillar allt? (Jag svär att jag hörde det på NGN.)

Häromdagen hittade jag en bok som han hade gjort. Det var en bild på oss som läser tillsammans med rubriken, "Läsa Harry Poter." Även "På beetch." (Det är STRAND och människor. Han är inte så dålig.) Och sedan en bild av en kvadrat bur med två siffror sammanflätade bredvid. Det sade, "Dansing på grosery store."

Det påminde mig om vad jag skulle göra på de få dagar vi shoppade tillsammans, han och jag, ett par år tillbaka. Det var de dagar när tvillingarna hade förskolan och barnet skulle sova i hennes nyfödda bärare stödd på kundvagnen. Jag skulle lova att "straffa" honom genom att dansa. I det offentliga. Till Muzak. I mataffären.

Han skulle begå några falska brott, som att sätta tuggummi i kundvagn i en mycket tystlåten och uppenbart sätt. Jag skulle ta tag i honom och vi skulle snurra ner i gången till Copa Cabana, utan en tanke på lager pojkar och äldre. Och medan han skulle bekänna sig att hata det, vi vill både att skratta så att tårarna sprutade.

Denna helgen lastade vi in alla till minibuss och begav oss norrut, i ett försök att fly alla våra vardagliga problem. Den första tydliga dagen efter att vi kommit fram, jag paddlade min stand-up paddle board runt ön, och han kom med mig i sin kajak. Hans huvud var på en swivel som han paddlade, och han pratade om allt: färgerna på lobstermen s bojar, vad som helst de vill att rapportera tillbaka till bryggan, som var att släppa sina fällor när.

Jag talade om segelbåtar och hur min syster och jag brukade segla när vi var barn, hur viktigt rodret var för styrning, hur bommen kan döda dig rätt över huvudet som du byta riktning om du inte är försiktig, hur det en stund som du kom om när seglen vackla, maktlös, innan de fyller och bära bort dig igen i en ny riktning.

Detta kan vara min avstå varje år: Varför jag Hatar Den 9-Åriga Pojkar, Top 10 Anledningar till att jag Vill slå Alla 10-Åriga Pojkar i Halsen, 11-Åriga Pojkar Suga, och så vidare.

Och varje år så som jag anser att denna nya fas, som den frustration som bygger upp inom mig, jag hoppas att det ögonblick innan explosionen, jag ser ansiktet av min förstfödda barn, livsmedelsbutiker-gången-dansare, kajak-äventyrare, läs-en-mer-kapitel cuddler, och jag kom ihåg att han är i det.

Han är i det, försöker hitta sin väg genom ... precis som resten av oss förlorade själar.

ADVERT

Lägg till din kommentar